Two Receivers.

Le géant

2010-05-09T12:50:00.001+02:00

Quoi que je dise, quoi que je fasse

Je vais toujours, à la Tour Montparnasse.

Je suis hanté par sa géante altitude

Et ensuite je deviens tellement rude.

« Pas très belle », dit toujours une femme

« Je le sais déjà, ma chère connasse ! », mais

Quoi que je dise, quoi que je fasse

Je vais toujours, à la Tour Montparnasse.

Je ne peux rien faire, je vais toujours là

Bien que je prenne le train, où le métro : Ligne A

C’est marrant, il faut le dire, mais

À la longue, c’est plutôt chiant, car

Quoi que je dise, quoi que je fasse

Je vais toujours, à la Tour Montparnasse !

Sucer la terre

2010-01-17T17:37:00.008+01:00

Après avoir su comment tu es
Je pleure encore
Je ris encore
Je m’en fous

et]

Je m’en fous pas mal
Tout ce que l’on dit
que je t’aime
ou pas
que tu m’aimes
ou point.

POING, POING, POING !

sur ton visage

SUBIR, SOUFFRIR, SUBIR !

toi, et ton jeune âge

Vieille enfance

beauté idéale]

Ton corps

une feuille

Tout nu

qui tombe

Métal

sur ma langue

Sucé

humide

Léché

mouillée

BRANLER, VIBRER

ELLE BRÛLE

ON BRÛLE

BLACK-OUT

!!!

Je m’en fous
Je ris encore
Je pleure encore
Je sais déjà comment tu es.

A la folie.

2009-06-14T11:48:00.008+02:00

On se dit souvent que rendre fou est chose si étrange.
Je ne suis pas sûr.
J’aime trop jouer à la folie, ou sinon avec elle.
Nôtres conversationnes sont belles ; vous, ma folie, l’unique qui ne me quitte pas, ni me quittera jamais.
Moi, je le ferai non plus.
J’adore quand tu m’envahis et me fais serrer mon oreiller dans mes bras, et je l'embrasse, en pensant à lui.
L’imagination que tu me donnes me fait sentir celui qui est moi.
Vous êtes mon essence.

Merci, ma chère folie.

Suis-je fou ?

Dreaming about you.

2009-05-11T17:51:00.003+02:00

Los sueños engañan.

A veces, muchísimo.

Hasta un punto en que alteran nuestro día a día.

Que me lo digan a mí.

Te echo de menos.

Fràgil

2009-05-04T19:45:00.008+02:00

Sóc conscient de la meua fragilitat sensitiva. La fina olor del cafè quan entre a casa, un disc de Dizzy, una agradable i urbana sensació olorosa o els teus cabells.

M'afecten.

M'agrada veure'ls dansar amb el temps, jugar amb l'ombra i comparar-los amb la teua figura. Tan màgic i malenconiós el seu moviment; pareix dansar al compàs d'una gnossienne de Satie.

El meu estat anímic depèn de petites coses, com tu; petit, però gran per a mi.

By Mandy

2009-04-27T14:54:00.006+02:00

El otro día, me sorprendí al ver que en mi libreta nueva había una dedicatoria. Me pareció tan genial que me apetece escribirla aquí.

Invariablemente. No puedo depende de lo inestable, como el clima. Hoy nubes, mañana chubascos, ¿y pasado? Quién sabe…
¡Naranja! Lo absurdo te convierte en egocéntrico. Un día te confundí con mi sombrero. Ni lo sueñes.
Inestable. Pues el lunar de tu nuca es la puerta de salida. Y aún me pregunto por qué sigo escribiendo sobre ti invariablemente.
Me hiciste coger margaritas, pequeño inestable, pero no logré encontrar la salida, tan sólo que el tiempo pasaba más deprisa acumulando fotogramas hasta en el último encontrarla: ese anaranjado, caótico lunar.
Una taza de café, dieciséis caladas y unas gotas de lluvia más tarde, rebotamos contra el cielo.
Aquellas noches nos habían absorto.

Por Amanda.

Gracias nubecita.

Plátano.

2009-04-26T17:20:00.004+02:00

La constante batalla entre la imaginación y la realidad difumina la línea que existe entre ellas, casi la hace desaparecer.
Conseguir una unión simbiótica entre ambas es una difícil tarea, un alto gasto para la persona en sí, y la humanidad; condenada a desaparecer.

¿Perdemos el tiempo?

Papeles, vida.

2009-01-07T15:25:00.000+01:00

Podríamos comparar la vida de una persona a un papel.

Sí, papeles.
Los hay de muchos tipos: blancos, reciclados, de colores, brillantes, gruesos, finos, densos, frágiles, cuadrados, redondos, grandes, pequeños… pero siempre constituidos de una misma materia prima.

Sobre ellos, se suele escribir; no obstante, lo podemos hacer con diferentes materiales: una buena pluma, un bolígrafo corriente, un rotulador permanente, uno fosforito, un lápiz, pinturas de colores…pero todos, para constituir nuestros sucesos y pensamientos.

No sólo podemos escribir nosotros mismos; la mayoría de veces, el papel está escrito por segundas o terceras personas. Unos lo harán con buena caligrafía, un buen utensilio y una buena ortografía; otros lo harán con garabatos escritos rápidamente o, hasta incluso, tratarán de rayarlo o colapsarlo.

El problema llega cuando queremos borrar algo: ¿qué utilizar?
Un borrador puede ser suficiente para eliminar de la hoja algo escrito con lápiz. También podríamos utilizar un corrector para cubrir aquello que no puede desaparecer tan fácilmente, o hasta incluso, podríamos hacer un rápido y sucio tachón.
Habrá otros elementos que serán imposibles, o muy difíciles, de borrar.
Sea como sea, siempre quedará una marca en nuestro folio que se notará más o menos, dependiendo del material utilizado, de nuestro propio tipo de papel o del sujeto encargado de eliminar aquello que deseemos suprimir.

El paso del tiempo acaba empeorando el estado de nuestra hoja, hasta tal punto en que se desvanezca completamente.
Pero todos sabemos que la vía más rápida de acabar con un folio puede ser, el agua o el fuego.
En ambos casos dispondremos de otro tipo de materia, otro tipo de componente.

¿Hasta qué punto desvanecen nuestras vidas?
¿Qué es de esa ceniza?

Moscú, Москва.

2008-12-23T15:15:00.001+01:00

Una fina y cálida línea de fría luz entraba por la estrecha ventana. El gélido helor de la capital moscovita se hacía presente en las facciones de mi rostro. Pero ahí estaba yo, tal cual, esperando ese momento, después de tanto tiempo.

Con algo de esfuerzo, como todos los días, me puse unos vaqueros, algo sucios y desteñidos, un jersey de lana y mi gabardina negra favorita; mi pensamiento no dejaba de rondar entre tu las curvas de tu cuerpo; pensamiento lejano, pero íntimo y próximo.

Sin darme cuenta, el concurrido metropolitano llegó a mi destino, la lujosa estación de Okhotnny Ryad. La luz de esperanza me iluminaba tan profundamente ese día, que llegó a transformar mi angosto pesimismo. Todo era sumamente diferente a las noches de vodka y soledad.

Las horas pasaban y el anticipado anochecer de Moscú iba haciendo mella en el cielo. Mi esperanza, a su vez, se apagaba. Las coloridas cúpulas de la Catedral de San Basilio contrastaban con mi alma, tan gris y tan fea.

Me dejé llevar por las calles de la urbe, hasta que encontré un pequeño bar. El malhumorado camarero me trajo una una sopa Jarchó rápidamente. Le di un trago y perdí mi mirada entre lo que se vislumbraba de cocina, la sopa estaba deliciosa.

Una extraña sensación recorrió mi cuerpo, eras tú, sin duda.

Me levanté bruscamente, la silla patinó sobre el suelo, y me dirigí hacia la cocina. El mesero intentó interponerse, pero lo conseguí, después de tanto tiempo.

Delante de ti me encontraba, mirando esos preciosos ojos que aún recordaba con tanta claridad. Mi boca temblaba, era inevitable, te había encontrado.

- Te quiero, eso es todo.